LA FECONDE-LES TERRES FLEURIES-POESIE ALCHIMIQUE - Livre - Page 32
Un bruit sec la percute.
Une toile de fer s'est abattue.
Le temps se suspend
suffocant à l'odeur acre.
Rien ne cille plus.
Le cauchemar.
Le sorcier est bien trop vieux,
avec ses grandes mains,
ses phalanges comme des serres.
Elle voudrait hurler, mordre.
Supplier même.
Il veut prendre sa grâce,
s'abreuver de son flot de jouvence,
boire son nectar sacré pour ne pas mourir.
Sa voix se brise, ses membres se figent,
sa conscience se perd.