New-Lutèce par Alix Verne - Livre - Page 12
Aaaachetez notre journal !!!
Deux clars. Merci... m’sieur.
__ Ce futur, présumé. Ainsi, vous ressassez nos révolutions.
Politiques, industrielles, technologiques, religieuses. Ici, l’une
d’elles nous échappe. Une métamorphose biologique. L’aiguille
qui chute, Inquisiteur Sla, incongrue, d’un napperon, tonnant,
par rebonds, à plusieurs mètres, ce fil de lin désembobiné, qui
cisaillerait notre ouïe, comprenez, mouche, libellule, passereau.
Une tiédeur, sur des écailles, la foudre annonciatrice, sous nos
voutes plantaires, qui peut-être mènera, saccadée, aux rives
d’une mare naissante. Soit, le talent rassure, mais& le génie ?
Les Dômes, enclins à l’accalmie, par ce temps pieux, stellaire,
disposent désormais d’une occurrence précieuse. Votre sagesse.
__ Galéjade, té, ânonnez, un blasphème, sans vergogne. Dans
peu, ce docteur Mars, bravache, tentera de faire accroire aux
thèses de l’auteur. Le choix même de ses défenseurs démontre
la veine du complot. Pour ceux qui froissent la raison, pardi, la
chambre des rêves, cette lubie distractive, lésera leurs cortex.
Notre garde kraule convoiera, figés, ces retors falsificateurs,
vers des zones indomptées, aspirantes au-delà des limbes Ozies.
Audacieux. Flox, Arine, je perçois un langage singulier. La
bâtisse, ma Confrérie, je l’admets, en impose. Des hors-bords,
des fusilleurs surgiront de vannes immenses, vertigineuses, de
ces canaux. Dès que vous poserez pied, des herbes acérées
pousseront, à plus de douze mètres. Partez. Je vous retrouverai.
Écuyers. Notre tour de piste, avant tout. C’est qu’il en tonne.
Des suppliciés, qu’on recroqueville, des gueux de la Brousaille,
un déluré, sous sa mantille, se lèche l’avant-bras. L’eau épaisse
de cette mare paraît factice. Un tunnel, vertical, vibrionne. Une
ville reconstruite à la hâte. Les blanches pupilles d’un azérien ?
Un éclatement de sonde. Remuons... cette fange, Koris, Ginus.