New-Lutèce par Alix Verne - Livre - Page 2
Sais-tu, chérubin, que nos mains flattèrent notre esprit ? Déjà, ineffable, fœtus, tu
leur devras la musique, l’agencement d’une ruche. Puis, elles rythmeront le sacré, le
feutré de tes danses, les pogromes carnassiers. Mèneront, sûr, au-delà d’un brasier.
Pour un songe érodé. L’œil reverdit à cette idée. Je l’avoue. Écoute. Percé par des
fléchons, depuis leur sonde, un barbu, grimaçant, enrubannera d’autres nourrissons.
Aigris, naguère, par cette paillasse, vengeurs, nous transcrirons alors une détestation.
Audrius