New-Lutèce par Alix Verne - Livre - Page 51
Quant à vous, transcripteurs, oui, ma mémoire inquiète. Il
vous brûle, j’imagine, d’étudier comment je me répands, allons.
D’autres exposeront leurs théories. Puisant dans les spectres,
l’étincelance des miroirs, ces nouvelles ondes, découvertes par
Langevin, rien, des lois exhaustives du combinatoire. Alors,
dans la précipitation, les terrifiques, eux-mêmes, furent classés.
__ Bien, on se cale. Boé, la petiote ne cesse de s’agiter. Ça lui
reprend. Les mondains, regarde, s’encanaillent, bousculent pour
les meilleures places. Pour une fois que nous sommes en loge.
« Grisou, le rossignol, au froc si décousu, té, accrochera nos
songes. » Uma, j’envie l’encolure des rossains qui ensemencent
nos étoiles. Dors, poupine. Touche désormais ta mantille, je te
berce. Huppés, ne poussez pas, enfin. Je fais mander la garde !!
Capricieux, ce vert gotha livrait des travers parentaux. Mine
inépuisable. La turbulence de cette noblesse se déversait piquée
de ragots, d’amuse-gueule ou de fast-foods pour un tel procès...
__ Mais quelle heure est-il ? On demeure à l’abri, compagnie.
Scrutés, certainement. « Paris. Des œufs pourpres, par milliers,
s’émiettent sur le trottoir. La tour Eiffel aussi braillait, prise
d’assaut par les fameux singes du docteur Brown. » Je lis, ici...
qu’une détérioration se poursuit. Est-on sûr que l’alien n’œuvre
pas dans cette distorsion ? Des épileptiques, éparses, bavaient
dans le Quartier Ser des Minautores. Celui du milicien Charles
Bédout. Une guérilla urbaine se prépare, cet achèvement ne se
conçoit que par des forces supérieures, et la pègre même se
déchire. Le Corsaire du clan sud aurait perdu des hommes, siii ?
Voici donc ce qu’il advient, vertueux. Du chocolat fondu sur
des gâteaux en vogue, des grutiers robotisés disparaissaient
encore, libérant, splendide, un rutilant panorama. Mais qu’estce alors qu’un morphique, me demanderez-vous ? Dans mon
cas, une pléthore d’apparences, fort diverses. Je pouvais être
vous. Votre Bête, elle-même, quand je la débusquerai, Opus ?!
Chocard permit la sortie des fiacres de jadis pour ce carnaval
des cent-guignols. Cette fois, si, je ne hèlerai pas, surgissant
camouflé, sous une bâche, au détour d’un virage, humains. Ou
mâchouillant d’inusables chewing-gums, près de vos pipelines.
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